DaviDelsur

(Hoy, 20 de octubre de 2.006, un David de África, un verdadero David del Sur, hijo de mi amigo Benny, cumple su primer año de vida)(Hace más de un año que no piso Mozambique, por lo que aún no lo conozco y ni siquiera tengo una foto suya)(En la foto, Alexandre, el otro hijo de Benny)

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¡¡PARABENS, DAVIDINHO!!

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NO HABRÁ tarta de cumpleAÑO en su mesa, quizá ni mesa,

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no habrá cintas que envuelvan una jirafa de peluche, ni piñatas llenas de caramelos, ni niños que jueguen al escondite que no sean las propias piñatas y los caramelos, buscándose mutuamente (y a sí mismos), ni alfombras mágicas, ni lámparas

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maravillosas por poder alumbrar, maravilladas por ello, maravillándose de él

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(dado a luz)

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ni habrá amigas que se llamen Alicia en su fiesta, no habrá fiesta, ni reinas a través de espejos, ni espejos, ni un país de las maravillas a su alrededor, ni las maravillas clásicas alrededor del país

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(Mozambique se llama)

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donde hace un año, 20 de octubre, 2.005, veía por primera vez la luz, sin lámparas ni reflejos, no habrá reflejos, la luz de las dos y cinco del mediodía, ésa luz, luz que sólo ve un niño recién nacido, el resto lo vemos todo menos la luz (que llamamos invisible), vemos las mesas, vemos las tartas, no vemos la luz, vemos los peluches, vemos los globos, no vemos el aire, vemos el alrededor de las cosas

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y no vemos su centro. Vemos los paréntesis. (No vemos el corazón de los paréntesis).

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Él ve los colores de la vida, más que a las nubes el azul detrás, a Mozambique de verde, la tierra color ladrillo de África

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(ahh África)

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y los sonidos que se apagan de los petirrojos de Swynnerton, que se están extinguiendo mientras él empieza a distinguir los tonos de la vida, el aire en los pulmones recién abiertos, una mano que lo eleva

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          (y)

          llora, caen

         dos Limpopos por sus mejillas, como dos meandros de besos, que lo ciegan, que lo cubren, ciego en las fuentes, fuentes de la vida, en los primeros ojos

          las lágrimas saben a mar

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la mano lo abraza, otra le sujeta la cabeza por detrás, no conoce su espalda todavía, cree que todo lo tiene delante, que todo es tan inocente que lo alcanza, que todo respira igual que él, que él es todo, que no se le escapa nada,

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(está desnudo el niño ante el mundo)

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la mano lo envuelve en un trapo viejo, el padre es viejo, la madre es vieja, es viejo el continente, la vieja África, el trapo que lo contiene es África, niño contenido por todo lo viejo, tu continente es tu piel, pequeño David, tu piel es África, estás dentro y debajo de África, estás al borde de ella como el contorno de dos océanos y dos mares, Mediterráneo el latido Rojo de tu corazón, índico y atlántico

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en el color de los ojos por donde emerges al color ladrillo de la tierra, tu piel es la tierra, que se hizo vertical, ya no plana, ya no redonda, la tierra en que te levantas cuando los pájaros sueñan aún en los baobabs, cuando aprendes a andar por encima del mundo y

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sales del borde de mis dedos para vivir por ti mismo creciéndote y dejándome la cabeza y la mano llenas de tus pisadas.