DaviDelsur

a asunto de la degradación de Plutón

Me da miedo, Mozambique, de que

por tu condición de lejanía,

de pobreza radiante (que otra cosa

no es tu apagado fulgor),

y de que por no reunir un desarrollo característico,

se te deje de considerar país

al uso, o incluso tierra, que es peor.

Me da miedo que un grupo de los más

sabios que alcancen a decidir qué celeste

cuerpo merece la calidad de "planeta",

se reúna en Praga, en Toronto, en Yokohama...

y decida, en vista de que hace una falta terrible

un telescopio para verte bien,

retirarte el documento de identidad de nación.

No creas que sólo tú me preocupas,

sé que estás al mismo nivel que la Tierra

(pues es tan pobre ésta al menos

como el más bajo de sus lugares),

y me da miedo un mundo, donde,

poco a poco,

el escalón de las aguas destruya

Venecia, el índice natal de los bosques

se incendie, el aire se encierre en sí mismo como un

invernadero de oxígeno viejo,

y el color de la Tierra desde el borde exterior

se ahogue en un completo azul marino

que oscurezca a cielo y suelo con los mares

confundiéndolo todo en la materia

vacía, en sombra, del cosmos.

Me da miedo irme sin llorar a ese hielo

que lleva cientos de años congelado en los polos

(fíjate que hay gotas de agua que ya

estaban construyendo catedrales blancas

antes que Chartres coronada de agujas).

Tengo auténtico espanto por el hecho

de que mi propia especie está deshaciendo

no sólo el Globo, sino el Sistema Solar,

porque al paso que van las cosas, habrá

que quitar a países la categoría de tales

para que haya menos competencia por el aire

limpio, o por el agua, que ya será muy escaso.

Se irá reduciendo el concepto de hombre:

desaparecerán primero los últimos.

Dirán que África es un astro que vino

a aplastar un parte de superficie fértil,

y que hay que desterrarla de la Tierra, para

que limpia de baldíos renazca la verdura

de un planeta mutilado: éste que es inciso.

Me da miedo que la falta de habitabilidad

lleve a pensar a los sabios

que, últimamente, sobran

habitantes en un mundo reduciéndose.

Han empezado por Plutón, que a su luna,

Caronte, le habrá dado el óbolo para cruzar el Hades

del universo en que no cabe distinguido.

Me preocupa el caso por la acción de precedente,

ya que hará jurisprudencia en el tribunal estelar.

Dentro de un tiempo (no sólo el espacio es relativo)

le llegará el turno al Planeta Azul

(lo escribo con mayúsculas por el placer de sentir

en las palabras la atmósfera de este medio

ambiente que es mi Casa y mi Madre,

antes que la polución lo haga indigno

de los miembros familiares de mi especie).

Me da miedo, Mozambique, que fuera de la órbita

considerada en este mundo, se te degrade a "país

enano". Me da miedo esta espiral,

porque es cierto, radiante de pobreza,

que tu "gravedad", tan azul, transparente

pesa muy poco.

Me da miedo que pierdas la "calidad" de tierra,

en un congreso en Praga, Toronto o Yokohama,

¿por qué no se reúnen los sabios en tus casas,

donde el Sistema solar es la calidez de los hombres?

Si han de acabar contigo, desTerrándonos

(de la Tierra con mayúsculas) juntos,

quiero salir de este mundo con mi D.N.I. caducado,

dejar de ser hombre por el espacio infinito,

ser coherente con todo lo que amo,

es decir, unirme a los astros a dar vueltas vacías

para sentir qué inmenso fui, y qué dichoso,

y quedarme hasta la eternidad muriendo porque así

no podría acabar con mi vida (tu embajada en la soledad)

ni la inmensa nostalgia de un planeta sin ti.

No recuerdo exactamente cuándo recibí desde Mozambique el e-mail que anunciaba que Felismina se había quemado, y la foto donde salía con medio cuerpo abrasado y la catarata de la cara a punto de romperse en lágrimas. Fue el 7 o el 8 de septiembre del año pasado. Un año ha.

Desde entonces, muchas cosas han cambiado. Felismina está ahora en España, curándose, ¿quién nos lo iba a decir, después de todo el trabajo que les costó a nuestros amigos de Mozambique? Otras cosas siguen igual o peor: niños, medianos y mayores, ahogándose en aguas internacionales (todas lo son, porque yo me siento responsable, y hago a mi país -son todos- responsable, de cada náufrago en cualquier sitio).

Estos días, o estos años, nos desayunamos con cayucos al mismo tiempo que con magdalenas, que también se hunden en el cuenco de leche de Felismina. A ratos nos salimos a la calle, donde otros niños, esperando en el lunes próximo el comienzo de las clases, juegan a la pelota, al escondite

(la imaginación es el principal recreo)

o a robinsones….

.

"la vida del agua"

.

LA ACERA de mi casa es un litoral magnífico;

mi calle es tan profunda que los brazos no hacen pie;

a veces salen niños nadando de mentira

en los rayados reflejos que sostienen las ventanas.

.

Se sumergen en mi ensueño cuando les saco el mar;

buscamos barcos hundidos en las palabras y en los otros;

siempre hay alguno que se baja menos aire

e inmediatamente sale, con el soplo

                                                     del corazón en un puño.

.

Las camisetas las izamos los días de poco viento;

el zócalo de casa es la popa, aunque tan rápida

la corriente que llegamos al fin del mundo fácil,

y damos la vuelta al agua cuando bebida nos rescata.

.

Pero hay días que me preguntan qué escribo

                                                            mientras juegan,

y los versos que tiro en las baldosas, qué decían.

Son los peces que devuelvo al litoral de África

para que el mar salga vivo cuando los niños se ahogan.